Il romanzo di Léonora Miano ci porta in un villaggio dell’Africa sub-sahariana. Una notte, un incendio devasta il villaggio e scompaiono dodici giovani uomini. Al centro del libro, la condizione femminile: le donne, infatti, vengono sospettate dalla tribù di essere state causa e artefici della grande sventura… – L’approfondimento
Il Male esiste. Si prende le vite come una nebbia, sovrasta le case come un fumo, offusca le menti e non le lascia. Il Male esiste, e ne La stagione dell’Ombra di Léonora Miano (Feltrinelli, traduzione di Elena Cappellini) è il protagonista reale, occulto: pervasivo e pesante, il Male rapisce giovani uomini Mulongo, il futuro di questa tribù dell’Africa sub-sahariana, e li porta via. Senza motivo né meta: dodici giovani uomini scompaiono in una devastante notte d’incendio – non c’è luogo, nel testo, e non c’è tempo, la vita verrà scandita secondo i ritmi della terra – scompaiono e il loro posto è preso solo dalla paura.
Dal primo momento, quello dell’abbandono e dello sgomento, sono le donne – è una donna – il centro di questo libro che non a caso è valso all’autrice di origine camerunese il Prix Femina del 2019: sono le donne il centro, “quelle i cui figli non sono stati trovati”, quelle che in prima battuta vengono sospettate dalla tribù di essere state causa e artefici della grande sventura.
Rinchiuse in una capanna comune sulla quale cala una minacciosissima nube perenne, saranno le donne a interrogarsi, e poi a muoversi, seguendo le indicazioni di tutto ciò che è sacro: il ricordo, l’amore, il sogno. Sarà una donna a sognare un grande paese fatto d’acqua che ha inghiottito suo figlio: lei che appartiene a un popolo fatto di terra e foreste, è chiamata ad attraversare il continente africano per cercare l’Oceano di cui non ha nessuna cognizione, ma che sa essere la via. Lo troverà, Eyabe, e con l’Oceano troverà la risposta. E troverà il Male.
Il Male esiste, appunto, e prende nome una pagina dopo l’altra: sembra sia la magia, prima, sembra sia la superstizione e sembra sia il mistero.
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È uno stile lento e misterioso quello scelto dall’autrice (camerunese, classe ’73, ora vive a Parigi): uno stile che procede come un giallo, come un’indagine, lasciando che il lettore scopra insieme alla protagonista, passo dopo passo, la realtà. La narrazione va come un viaggio. A guidare l’esploratrice è la voce del sangue.
Si capirà, viaggiando insieme alla protagonista, che il Male non è altri che l’uomo. L’uomo che arma suoi simili gli uni contro gli altri, l’uomo che mette in ceppi il suo simile: il viaggio porterà il lettore a scoprire dove e quando si svolge la scena, all’origine di un male antico e ingiusto, quello della prevaricazione dell’uomo sull’uomo. Gli anni delle deportazioni dall’Africa all’America, gli anni dello schiavismo, gli anni in cui la faccia del mondo cambia, e non in meglio. Un’intera fetta di umanità verrà schiacciata, reificata, incatenata e venduta per denaro e potere da uomini di un colore diverso, in nome di una autoproclamatasi civiltà.
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Ma anche in questa storia, come in tutte le storie, le tradizioni antiche si riconoscono da una promessa di discendenza, di famiglia. E una famiglia è una storia, una tribù, un popolo, è il tessuto delle sue famiglie. Quello che accade nell’Africa del XVI secolo non è solo un’invasione, non è una ruberia di risorse e di uomini, non è solo la riduzione in schiavitù e la deportazione di uomini e donne senza più dignità. Quello che accade è la distruzione, la cancellazione dalla radice di una popolazione, di una civiltà, di un’identità. Estirpati come piante dalle radici, uomini e donne e bambini, non potranno che seccare, che morire, anche se all’apparenza resteranno in vita sulle navi, e poi nei mercati di schiavi, e poi nelle piantagioni e nelle case dei padroni statunitensi.
La civiltà soppressa non rimane che nella memoria. E nei canti, e nelle danze, che le donne della tribù continuano a tramandarsi, mentre tutto crolla, rendendo onore sacro a chi muore, perché sacro ne sia il ricordo. Ci vorranno generazioni perché quelle piante secche, senza vita se non apparente, riprendano colore e forma, riappropriandosi della propria umanità. Ma quella sarà un’altra terra, un’altra stirpe. E un’altra storia.
