Guida astrologica per cuori infranti

Nei film, la scena te la rifanno cento volte, finché non viene perfetta. Questa invece è la vita, e qui deve essere sempre buona la prima.

Sarò anche una brutta persona, ma non sono mai stata una grande fan di film tutti buonismo e solidarietà femminile. All’atto pratico, la mia vita è già abbastanza incasinata così, per farmi carico della ex incinta del mio ex. Anche per Freud sarebbe un garbuglio troppo ingarbugliato.

Il problema è che ho sempre pensato alla mia vita come una commedia rosa. E se invece fossi in un thriller? Magari io penso di essere Julia Roberts, e invece sono solo una di quelle comparse che muoiono nei primi dieci minuti di film e di cui non frega niente a nessuno.

A volte rimpiango Ghost. Perché perlomeno lì lui è un fantasma e non è che puoi avere il dubbio che dopo la fine del film cambi idea, lasci Demi Moore e metta incinta un’altra.

Possibile che mi trovi a un passo dalla felicità e mi senta come se mi fosse passato sopra uno schiacciasassi?

Chiudo gli occhi. E penso alla cassetta di Dirty Dancing. «Nessuno può mettere Baby in un angolo.» E lei con sicurezza si alza e fa vedere a tutti di che pasta è fatta, anche se è bruttina e ha il nasone. La rivincita delle pseudozitelle.

Se l’amore fosse una ghiandola, giuro che me la farei levare.

Era tutto più semplice allora. La scuola, l’amore, il futuro, tutto sembrava possibile e il tempo era un mare sconfinato. Ora ho l’impressione che il tempo sia una linea sottilissima, sulla quale devo camminare in punta di piedi e anche così fatico a mantenere l’equilibrio.

Mi sono sentita come in uno di quei film americani dove le donne sono belle e spregiudicate. Talmente belle e spregiudicate che quando entrano in un locale non devono neppure fare lo sforzo di aprire bocca. Con una sola occhiata, si sono già guadagnate almeno un drink (gratuito), un uomo per la serata (ma che, come in ogni film che si rispetti, sarà l’amore vero), l’abito bianco, una villa con piscina, una batteria di pentole acciaio Inox 18/10, e magari anche un set di materassi comprensivo di reti ortopediche.

L’amore è sempre molto più complicato che nei film. Lì di solito si capisce subito dove e con chi la protagonista andrà a parare, non ci sono dubbi, solo qualche malinteso.

La vita non è un film d'amore. Il lieto fine non è mai scontato.

A volte rimpiango Ghost. Perché perlomeno lì lui è un fantasma e non è che puoi avere il dubbio che dopo la fine del film cambi idea, lasci Demi Moore e metta incinta un’altra.

Sarò anche una brutta persona, ma non sono mai stata una grande fan di film tutti buonismo e solidarietà femminile. All’atto pratico, la mia vita è già abbastanza incasinata così, per farmi carico della ex incinta del mio ex. Anche per Freud sarebbe un garbuglio troppo ingarbugliato.

Se l’amore fosse una ghiandola, giuro che me la farei levare.

Troppo spesso noi lasciate abbiamo la tendenza a nasconderci. Ma chi l’ha detto che siamo delle appestate senza dignità? Dovrebbero essere loro a vergognarsi, i frangicuori a raffica, i turisti dell’amore, professionisti del sentimental discount. Io ho scelto di essere l’araba fenice e rinasco dalle mie ceneri. Sta’ un po’ a vedere.

Non sono proprio io quella che crede anche alle situazioni più improbabili dei film d’amore? Insomma, per me una ragazzina con un gran naso può vincere una gara di ballo senza aver mai mosso un passo prima, un libraio timido e goffo può trovarsi sulla porta una megastar del cinema che s’innamora di lui, due persone che non si sono mai viste possono sentirsi attratte l’una dall’altra da due Stati diversi e una prostituta può sposare un miliardario... Perché a me non potrebbe succedere una cosa del genere?

Possibile che mi trovi a un passo dalla felicità e mi senta come se mi fosse passato sopra uno schiacciasassi?

Mi sono sentita come in uno di quei film americani dove le donne sono belle e spregiudicate. Talmente belle e spregiudicate che quando entrano in un locale non devono neppure fare lo sforzo di aprire bocca. Con una sola occhiata, si sono già guadagnate almeno un drink (gratuito), un uomo per la serata (ma che, come in ogni film che si rispetti, sarà l’amore vero), l’abito bianco, una villa con piscina, una batteria di pentole acciaio Inox 18/10, e magari anche un set di materassi comprensivo di reti ortopediche.

Nei film, la scena te la rifanno cento volte, finché non viene perfetta. Questa invece è la vita, e qui deve essere sempre buona la prima.

Il problema è che ho sempre pensato alla mia vita come una commedia rosa. E se invece fossi in un thriller? Magari io penso di essere Julia Roberts, e invece sono solo una di quelle comparse che muoiono nei primi dieci minuti di film e di cui non frega niente a nessuno.

In un film, un vuoto come questo sarebbe un errore di sceneggiatura. Ora dovrebbe essere già mattina. Invece la vita non è fatta solo di scene significative, di parole importanti, di dialoghi arguti. La realtà è fatta soprattutto di momenti come questo, tempi morti in cui l’insensatezza di tutto ti arriva addosso come un treno ad alta velocità.

Era tutto più semplice allora. La scuola, l’amore, il futuro, tutto sembrava possibile e il tempo era un mare sconfinato. Ora ho l’impressione che il tempo sia una linea sottilissima, sulla quale devo camminare in punta di piedi e anche così fatico a mantenere l’equilibrio.

Chiudo gli occhi. E penso alla cassetta di Dirty Dancing. Nessuno può mettere Baby in un angolo. E lei con sicurezza si alza e fa vedere a tutti di che pasta è fatta, anche se è bruttina e ha il nasone. La rivincita delle pseudozitelle.